80 - Quidam

Après, il s’enlaidit, toujours. Inconnu, mes mains et mes ondulations ont tenté – à titre purement provisoire, toujours – d’en espérer des contours connus. Toujours décevante, cette démarche : le quidam désespère ma mémoire. Dès son plaisir abouti, il devient laid, donc.

En cette fin d’après-midi, autre chose a poussé ce quidam dans mon lit. Peut-être l’absence lancinante de Farid, mais pas seulement. Cette douceur printanière sans doute… La même que…

Mars 1990. Che-Nen, le premier, m’aime. Il en pleure. Là, sous mes yeux, s’écoule une tendresse jusque-là inconnue. Une même douceur précoce du printemps nimbe alors chaque instant éprouvé, les momifie patiemment un à un. Inutile archéologie que de tendre mon visage au soleil : Che-Nen est bien mort. Putain de soleil qui m’empêche d’y croire.