Mars
1991, trois mois d'une bizarre relation : il passait ses semaines à
bûcher ses cours de Terminale S en vue du Bac ; les week-end se
répartissaient selon nos disponibilités. C'était pas très évident
d'avoir à concilier nos entourages respectifs. On ne sortait plus que
rarement au Rocambole désormais et il arrivait même qu'on ne fasse que
se croiser durant la semaine. Rapidement. Trop rapidement. Les choses
commençaient à se caramboler dans mon quotidien que j'avais de plus en
plus de difficulté à maitriser : elle ne supportait plus nos très longs
silences ; je commençais à boire un-deux-trois verres de bourbon chaque
soir ; je passais de longs moments, en fin d'après-midi, après mes
cours, à pleurer, seul. Alors je suis allé jusque dans son quartier
résidentiel de Maubeuge. Un lundi matin. Il était 07h30. J'ai garé la
Nevada le long d'un trottoir : en contre-bas, le chemin de son lycée, à
100 mètres de chez lui. Il m'a vu. Il portait son cartable de cuir,
walkman sur les oreilles, Supertramp encore et toujours. De quoi a-t-on
parlé ? Je ne sais plus. Je me souviens qu'il était heureux de me voir,
moi aussi. Pourquoi avait-il un si vieux cartable ? Lui si jeune. Et
moi, où étais-je alors, du haut de mes trente ans ? J'allais bientôt
dégringolé sévère.
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