Farid
me veut. Me prend. Me perd. Me perce. Me berce. M’abandonne enfin –
épuisés l’un l’autre – sur le bord de son corps. Sa peau sombre mate la
pénombre de la chambre. A ma bouche, l’auréole brune de son sein gauche.
A mon nez – son odeur d’Arabe après l’amour, son aisselle m’excite.
La
sueur trace un chemin – de la naissance de son cou aux premiers poils
de son pubis – dont ma langue s’abreuve sans fin. Ma faim de lui ne
cessera donc jamais ? Le sentiment amoureux a-t-il une odeur ? Une
saveur ? Ce serait la sienne, à coup sûr. Celle, un peu amère de sa peau
en sueur.
Lascif,
il se laisse adorer. Farid est un mâle. Il sait – et l’admets – mon
besoin vital de l’aimer, lui. Il faudra bien, un jour, que je parle de
mon père.
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