Les
fêtes passées, mails traditionnels de bons vœux. A lui, je ne sais plus
quoi. Des mots polis, policés, lissés. Si neutres : à quoi bon attendre
un retour ? Aucun espoir de ce côté. Il m'avait dit être jeune, pas
encore bachelier, tout juste majeur. Trente années ne sont plus un
écart, un gouffre plutôt. Du genre incommensurable.
Et
puis sa réponse ! Chantournée, ciselée au mot près, aimable : tout va
bien, lui aussi. De vagues excuses pour son long silence. Un identifiant
pour un site de tchat. Soit, va pour le tchat ! Son vrai nom apparaît
enfin mais qui est-il ? Que cache ces yeux couleur miel ?
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