Une
fin d'après-midi d'octobre 1993, dans les 18h00. Sombres, les nuages et
mon âme. Quatrième verre de Four Roses sur blocs de glace. Péché mignon
depuis quelques mois. Je viens de raccrocher une longue conversation
téléphonique. 2H vient de me dire qu'il ne m'aimait pas. 2H est mon
roseau sauvage. A la Téchiné, bien-sûr. Un enfant gémit au loin. Je suis
écroulé au bas d'un mur, dans l'entrée de l'appartement. La tête
penchée sur ce téléphone qui résonne dans le vide.
Une
main d'enfant vient me le prendre du creux de ma main et le replace sur
le combiné. C'est mon fils, il va bientôt avoir 5 ans. Adorable, blond
comme les blés. Me ressemble comme deux gouttes d'eau. Je l'aime
infiniment. Son vieux père de 33 ans pleure comme un enfant et l'enfant
de 5 ans lui ceint le cou de ses petits bras.
C'est ce soir-là que ça s'est décidé. De manière diffuse. Il fallait choisir. Ce soir-là, j'ai choisi.
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