Rénover cette bicoque du XVII ième siècle ne m'a pas seulement coûté trois ans de ma vie. S'y sont également évanouies mes dernières illusions, écroulés mes quelques espoirs et engloutis mes ultimes rêves d'enfant.
Impossible,
inimaginable. Enfant, l'idée même que celui-là n'aurait plus à paraitre
à mes yeux était in-con-ce-va-ble. D'ailleurs, le monde – dans sa
simplicité extrême – se résumait à deux choses : lui et moi. Dieu
Tout-Puissant rendant le monde compréhensible. Ma main dans la sienne,
nous marchions forcément dans la même direction, j'en ai déjà causé ici.
Plein de tout ce qui fait un homme. Heureux de voir son fils enfin revenu à des réalités plus tangibles, nous plaisantions à la moindre occasion. Le printemps promettait beaucoup pourtant.
On
enterra mon père le mardi suivant en bordure du cimetière. Au de-là de
cette béante plaie boueuse, le vide. Incompréhensible. Insoupçonné.
Indicible. Se pencher sur cette tombe paternelle ? Recueillement
impossible encore aujourd'hui.
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