07 – Bus Stop

Nantes bruyante. Lors de nos promenades, sa menotte crispée bleuissait souvent mon index. Parfois même, elle s'agrippait à mon mollet. Craintive, apeurée, la ville la dévorait. Lui montrer combien, même effrayant, le monde pouvait se plier à soi. Une haleine blanche saccadée s'exhale de ses lèvres. A 3 ans et demi, enjamber seule le gouffre qui sépare le trottoir du marche-pied de l'autobus tient de l'exploit. Elle l'a fait. Toute victorieuse, elle s'est assise côté fenêtre pour dévorer – à son tour – la ville du regard.

Autour d'elle, une meute de chacals enragés hurlent à la mort. Elle choisira le pire d'entre ces collégiens. Mais ange charmant, il saura la protéger. Ses origines étrangères le recouvrent d'une peau mate, bronzée, élégante comme ses longs cils noirs, gardiens d'un regard redoutable mais divin. Elle sait que cette divinité la préservera.

Vingt-trois ans nous séparent de Nantes, désormais. Sait-elle, aujourd'hui adulte, combien ces hommes – lui et moi – l'ont aimée ? Pourtant, un bus passe, mon cœur encore s'affole. Pétri des mêmes regrets à la croisée d'un regard redoutable.