samedi 9 mars 2013

69 - Archipel








Treize jours. Quelqu'un me dit que cette sorte de fêlure jamais ne se referme ou si mal que la plaie bée sans cesse, insolente insulte quotidienne. Treize  jours que cette permanence de la douleur me statufie. Que mes larmes dévalent mes joues pétrifiées. Quatorze, demain. Quinze ensuite. Mardi, seize.








Chaque jour, une île ? Mes nuits, la distance parcourue pour les rejoindre. Cet archipel de peines abriterait-il quelque havre de paix où enfin asseoir mon malheur ? Le poser. Qu'il devienne enfin un objet. A moi, étranger. Que je puisse enfin l'observer -- navré, certes -- mais spectateur enfin !


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