Treize jours.
Quelqu'un me dit que cette sorte de fêlure jamais ne se referme ou si mal que
la plaie bée sans cesse, insolente insulte quotidienne. Treize jours que
cette permanence de la douleur me statufie. Que mes larmes dévalent mes joues
pétrifiées. Quatorze, demain. Quinze ensuite. Mardi, seize.
Chaque jour, une
île ? Mes nuits, la distance parcourue pour les rejoindre. Cet archipel de
peines abriterait-il quelque havre de paix où enfin asseoir mon malheur ?
Le poser. Qu'il devienne enfin un objet. A moi, étranger. Que je puisse enfin
l'observer -- navré, certes -- mais spectateur enfin !
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