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juin 1984 : mon professeur de faculté de littérature comparée entre dans
l'amphi. Comme d'habe, sa Gitane au bec. Pas comme d'habe, par contre,
le pas est nettement moins alerte. Sous ses airs bourrus, mon maitre
accuse le coup : le sien -- de maitre -- vient de mourir. Peu après, au
détour d'un article, j'apprendrai que le génial Michel Foucault était
atteint du Sida.
Quasiment
20 ans plus tard, c'est Fa, lors de notre première entrevue, qui me
ressort cette anecdote : « Vous savez, Monsieur Chose, il ne faut pas
vous arc-bouter sur votre séropositivité au prétexte que vous êtes
professeur. Ce virus touche tout le monde, quelque soit sa situation
sociale et son niveau intellectuel... Je connais plein de médecins qui
en sont atteints, vous savez...et puis... Michel Foucault ! Vous avez su
pour lui ? »
Oui,
j'avais su pour lui et je me souviennais même que j'avais trouvé ça
bizarre : être si profondément intelligent et se choper ce virus si
bêtement ! C'était la réflexion que je m'étais faite, à l'époque. Aussi
idiote fusse-t-elle, sans doute m'a-t-elle permis d'éviter pendant 15
ans une contamination qui m'eût, alors, été fatale.
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